Струился грустной сон,
И сквозь окно,
Стекал как лунный свет,
Вуалью тонкой,
И нотою и тихою, и звонкой, 
В вершинах там звучал,
Шурша листвой,
Он превращался,
В птицу на лету,
И в взмах крыла,
Что гладил нежным ветром,
И не давал разумного ответа,
Лишь только чувство,
Но не наяву!