Митюгина Ольга
Мужчина всей моей жизни

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Небольшой рассказ, прочитанный мной на анонимном конкурсе женской прозы, проводимом журналом "Muze" и сайтом Aufeminin. Автора поэтому назвать не могу. Простенький рассказ, но чем-то цепляет. В любом случае, я потрудилась перевести его с французского, чтобы поделиться с вами )))
  МУЖЧИНА ВСЕЙ МОЕЙ ЖИЗНИ
  
  
  - Вы женаты? - осведомилась я.
  - Она ушла от меня... Уже очень давно...
  - А у вас есть дети? - жизнерадостно спросила я, словно этот факт сам по себе мог смягчать потерю любимой. Мужчина отвел взгляд и резковато бросил:
  - Так какие художники вам нравятся?
  Я потупилась и смущенно пробормотала "извините".
  Выражение его лица смягчилось, и он посмотрел мне в глаза.
  - Не нужно извиняться, мадемуазель. Напротив, это мне надо просить прощения. Сожалею, просто я никогда не говорил о... на эту тему. У меня есть дочь. Сейчас ей... Вы, должно быть, ровесницы. Сколько вам лет?
  - Двадцать.
  - Так и есть: двадцать лет.
  - О, эта работа великолепна! - воскликнула стоявшая чуть поодаль Нина.
  Моя подруга замерла перед полотном, на котором было изображено море. Море, только лишь море. Однако картина затягивала - глядя на нее, ты словно переносился туда, в то волшебное место. Чувствовал соленый запах воды. Свежий ветер в волосах. Сырой песок под ногами. Никогда прежде я не испытывала подобного - но ведь перед нами была просто картина! Картина, где нарисовано море. Море в прохладный ветреный день: взволнованное, тоскливое, живое.
  - Оно такое... настоящее! - потрясенно выдохнула я.
  - Спасибо, мадемуазель. Я писал эту работу так, как никогда прежде не писал. Вложил всю душу. Там ничего нет и в то же время есть всё. Тщета, несовершенство и красота жизни. Вот... я должен был бы назвать ее "Жизнь". Нет?
  "Жизнь". Это слово перевернуло мне душу. Все кокетство умерло тотчас же. Умерло. А картина говорила о жизни. И жила. В ней была сама жизнь. И смерть тоже...
  Не умея прогнать эту печаль из своих мыслей, я слушала, как Нина беседует с молодым художником о том, какое название больше всего подошло бы этой интригующей работе: "Счастье"? "Буря"... Слова сыпались отовсюду, одно название сменялось другим, еще более вдохновляющим. Я отошла...
  И стала осматриваться. Какое странное жилье! Картины, одни картины, повсюду картины. Ни зеркал, ни постеров на стенах, ни плакатов, и даже нет фотографий. Ах, нет, вот же одна, там, на белом столике: фотография в белой рамке. Наконец я проникну в жизнь этого таинственного человека. Я подошла...
  На фото был запечатлен пляж. Вдали виднелось неспокойное море, как на той удивительной картине. На песке сидела девчушка. Все лицо перемазано шоколадом, в правой руке - кончик вафельного рожка: все, что осталось от мороженого. Она казалась окруженной ангелами. Улыбка чистого счастья сияла на ее кукольном личике. Волнистые светлые волосы, ниспадающие на плечи, детский раздельный купальник, розовый с оборками - и пятно на животе. Пятно от шоколада? Нет, это было особенное пятно, единичное, точнехонько посредине животика, вероятно, родинка... Я приподняла блузку, погладив свою родинку - у меня тоже на этом месте была такая - и продолжила изучать фотографию. На песке валялась кукла. Рыжая, с серыми меланхоличными глазами в обрамлении длинных черных ресниц. В желтом платье с нашитыми аппликациями-вишенками. Не было второй такой куклы. Куколка. Это же Куколка, моя любимая игрушка... А эта девочка, как она похожа на девчонку из большого фотоальбома мамы!
  Бум, бум, бум, бум. Я ничего не слышала, кроме стука сердца - оно стучало как никогда. Перед глазами плавал туман. Я думала, что потеряю сознание. По щекам заскользили слезы, и я опомнилась. Художник был тут, с Ниной, уже довольно давно. А я только сейчас их заметила. Они изумленно смотрели на меня. Я еще прижимала руку к животу. В смущении я неловко подняла одежду, скрывавшую мою кожу, и повернулась к владельцу фотографии.
  Этот взгляд... Его взгляд. Я узнавала его. Я видела его в моих далеких снах, где этот мужчина спасал меня от бури, вытаскивал, тонущую, из воды, удерживал от нескончаемого падения. Он все реже и реже появлялся в моих грезах, но возвращался туда время от времени, вырывая меня из когтей какого-нибудь неведомого зла. Это был он - тот, кого не было так долго, тот, о котором у меня не было права говорить, не было права думать, тот, кого у меня не было права любить.
  - Лола? - пробормотал он, глядя на меня полными слез глазами, в которых был страх поверить. - Лола, это ты?
  - Папа... - прошептала я сквозь душившие меня рыдания, бросаясь в его объятья.
  Мы прижались друг к другу - и весь мир исчез. Я чувствовала защиту его рук, и меня согравала любовь - та любовь, которую я считала навеки потерянной. Я чувствовала его запах как далекий неописуемый аромат, аромат былого. Я так мечтала об этом моменте, думая, что никогда не увижу вновь этого человека, не зная, любить ли надо мне его или ненавидеть. Отыскивая ответ в его глазах, я подняла на него взгляд. За всю мою жизнь я ни в чьих глазах не видела большей любви, чем в тот миг. Он улыбался мне, глядя с любовью - необъятной, неистовой, бесконечной. Вот это и значило - быть любимой.
  Я подняла глаза и улыбнулась. Наша встреча - это только начало...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"