Руки легли на гриф, 
 мысли явно фальшивят,
 бриг мой всё ищет риф,
 где камни его распилят.
 И в ладони положат вновь,
 за сложность не тридцать, а сорок
 а в крови оголтелая соль
 обратится в гранёный осколок.
 Бессмысленно ступить во тьму, в туннель,
 и пробовать на прочность древо трапа,
 мой бриг распилит стекленеющую мель,
  мы в одиночку замываем кровь закатов.