Аннотация: Бывали периоды в жизни, когда я пыталась вести дневники. Я, вообще-то, не из тех людей, которые этим занимаются, но иногда на душе бывает так плохо, что волей-неволей, да сложишь пару строк.
Давит за грудиной. Давит, но не ногами виноград, утопая пальцами в мягкой ароматной кашице и чувствуя покалывание в стопах от твердых косточек. Давит, но не как соковыжималка-пресс для цитрусовых. Давит как хитрый малый в той сказке: вроде бы сжимает камень, а на деле это сыр. И каково же это? К пальцам липнет соленая, жирная сыворотка, в носу блуждает резкий аромат, теплые, захватанные кусочки падают к ступням. Тем самым, которые не утопают в кашице и не чувствуют покалывания. Они твердо и уверенно стоят на своем: ходи, сиди, говори - но постоянно чувствуй себя неуютно, некомфортно, виновато. Это из-за того, что давить сыр и обманывать великана - занятие из тридевятого королевства: нелепое, противное, неэкономное - но, увы, необходимое, чтобы не быть насмерть растоптанным глупым верзилой. Во всяком случае, так я уговариваю себя, что это не напрасное чувство и что нет моей вины в том, что я его испытываю, что оно никого ни в чем не обвиняет, включая саму меня. Или это я так вру себе, боясь признать свои грешки. Я не знаю. Я путаюсь в мыслях и чувствах, как муха в паутине, и не вижу спасения из липкого кокона: разве что придет героический комар и маленькой сабелькой разрубит клейкие нити. Тоже как в сказке, ведь сегодня такой день - сказочный. Потому что на самом деле я провела его волшебно, и нет моей вины в том, что я не все время чувствовала себя счастливой, а только под конец, когда давить наконец-то перестало. Великан ушел, комар пришел.