Мимо вражеской заставы
Пробирается поэт.
У него болят суставы
И из носа капает.

Он, вообще-то, для искусства
Изначально был рожден,
Но возвышенные чувства
Притупились под дождем.

А ведь мог бы на гражданке
Сочинять свои тома
О какой-нибудь Каштанке,
Как какой-нибудь Дюма.

Он бы сел на табуретку,
Оперетку написал.
Вместо этого в разведку
Старшина его послал.

Если сказано в приказе -
Значит, нет пути назад.
И поэт ползет по грязи,
Оттопыривая зад.

Всем он виден, словно в тире.
Враг, того гляди, убьет.
Кто тогда напишет "Мцыри"?
Кто напишет "Идиот"?

Кто еще дорогу к свету
Нам укажет из глуши,
Как не дивный мастер этот
Человеческой души,

Что ползет с подбитым глазом*
Через минные поля,
Повторяя раз за разом:
"*ля-*ля-*ля-*ля-*ля-*ля-*ля!"
_________________________

* или лучше "с противогазом"..?