Поклонник

И жег ему глаза огнем холодным
Едва ли видим образ несвятой.
Её необреченности хваленой
С непокоренной рыжей головой.

"Что делается в сердце безымянном
Под грудью, плотно стянутой в корсет?
Улыбки нет на лике нерумяном,
Но свет в глазах подскажет мне ответ?"

Он ровня ей. Но робко, как мальчишке,
Укравшему с господского стола,
Ещё взглянуть не будет ли излишком?
"Из-за чего прекрасна так она?"

"Не подступиться, вымолвить ни слова.
Поймать холодный взгляд и отшагнуть.
Хочу предвосхищать и видеть снова,
И снова уступить скорее путь."

Такую не возьмешь его бравадой.
Она смеется глупости в лицо.
Его влечет все больше эскапада:
Украсть её и дело здесь с концом!

Но трепетно вздыхает и покорно
Целует руку - вежливости дань.
Она жива, бессмысленно свободна.
Бегущая средь скал немая лань.