"... Пусть впереди большие перемены,
я это все равно не полюблю "   
 В. Высоцкий.



Ничей покой словами не нарушу,
Уже как данность истины момент,
Что голос барда  глуше все и глуше
Звучит со старых, позабытых лент.

    Когда он пел, мы были полусонны,
    Страна не знала, что уже обречена,
    Мы познавали  вкус одеколона
    И научились обходиться без вина.

Тогда и я духовным недоростком
Поверив в роль глобальную свою,
Среди других, одетых не по росту,
К мосту прорвался  в песенном бою.

      А за мостом были большие перемены,
      Поэты правы в виденьи  своем,
      На честь обвально повалились цены,
      И вальс мы с одиночеством ведем.

Зато взыграла ярмарка тщеславия,
Пошли к раздаче миллионы по рублю,
К крутом замесе славы и бесславия
В цене взлетело, что не полюблю.
       
      Блажил про демократию кретинам
      Телеюродивый со святостью лица,
      А в стылых водах гибли субмарины,
      С угасшей верой в ядерных сердцах.

И на границе,  ранее  стабильной,
Где лепестки свежи так по росе,
Сцепились вновь насилие с бессилием,
Топча цветы в нейтральной полосе.

       Куда ушла стальная эскадрилья,
       Да как и все, в свое небытие,
       И вижу я, поломанные крылья
       Почти засыпали Отечество мое.

Ничей покой словами не нарушу,
Жеглова нет,другой героем мент,
Другой эпохи  музыка приглушит
Хрипящий голос устаревших лент.
 
        Но,знаю,время ближе все и ближе,
        Когда отринув поклонение рублю,
        Какой-то бард по новому напишет:
        "Я это никогда не полюблю".