Был скуден завтрак -
Две картошки на газете,
Как, господи, ломает и мутит,
И за похмелку все б отдал на свете,
Но хрен бы в сумку - мастер говорит.
Все, как всегда,
В кармане ни копейки,
Вчера за литр почти был на краю -
Когда на спор с ребятами в литейке
Рукой рубил чугунную струю.
Мой пост готов,
Кран корпус опускает,
Толпа начальства  сбоку подошла,
Рентгеном нынче  спецприемка  ожидает
Десяток метров сварочного шва.
Горит дуга
За маскою забрала,
Рука тверда и больше не дрожит,
Ручьем, по шву текущего металла,
Соединяю   корпус в монолит.
В сияньи лунки,
Путь мой будет долог,
Где плавятся дугой овраги шва,
И бьются в стенках мечущийся сполох,
Дуги огонь и грубые слова.
Я кончу сварку,
Поднимусь, шатаясь,
Пойду в каптерку на похмелье получить,
И долго слушать, на ногах переминаясь,
Что мастерство- как нечего  пропить.
Уйдет   изделие
Промышленною славой,
И шов мой выдержит давление и срок,
Когда сойду я с круга в  три причала:
Сварного пост, похмелье и ларек.