холодные тонкие пальцы.
неверные мысли,в комочках бумаги.
один-на-один среди сотен скитальцев.
мирно сажаю презрения маки.
здесь, в моем мире - оранжево небо,
нежно раскрашено в пурпура клетку.
бумажных цветов серебрятся  заливы.
но я вновь рублю под собой веры ветку.
бегу по ступеням...но они убегают.
вхожу в стены лифта,и вновь рвутся тросы.
я двери в мой разум от всех закрываю,
чтоб снова не слышать привычных вопросов.
кричат мне что травма душевная,боль.
она заменяет мне весь алкоголь.
но птици в душе, любви просят яда,
чтоб вновь улететь из меня,как из ада.
я буду гореть на грешном огне...
любовь никогда не будет во мне.
и вновь я посею презрения поле,
чтоб птицы мои улетели на волю...