Твоя жизнь растворяется в зыбком тягучем иле.
Твоя Смерть обрывает ночные звонки тишиной.
Если люди когда-то родились из звёздной пыли,
то, похоже, ты, непутёвый - из пыли земной.

Каждый день накрывает боли густой лавиной.
Может небо рассудит, раз Смерть, как всегда, занята?
'Белый Боинг сегодня трагично разбился под Рино'.
Двадцать семь. Третий ряд. У окошка. Ты должен быть там!

Не смешно ли, что ты, размышляя о лучшем месте,
упустил свой последний, возможно, счастливый билет?
Ты стоишь под окном своей милой Джульетты-Смерти,
но она закрывает шторы и гасит свет.

Не уйти. Не остаться. Дни тянутся в мутной коме.
Постучать бы в ворота Рая - да где-то забыл ключи.
Ты дрожащей рукой набираешь привычный номер - 
может в этот раз? Три гудка. Как всегда - молчит.

От извечных метаний и нервов потеют руки,
И удачи сапфировый хвост ускользает из них.
Если даже Смерть в трудный час не поднимет трубки,
То кому в этом грёбанном мире тогда звонить?!

'Умоляю, приди! Помоги! Погоди! Послушай!' -
ты бежишь Ей вслед, спотыкаясь и еле дыша.
Распахнув пальто, обнажаешь промёрзшую душу...
Но она, затерявшись в толпе, ускоряет шаг.

Все дороги, как ни старайся, отводят от Рима.
Семь патронов не ждут одного, но опять - в молоко.
Твоя Смерть каждый день беспощадно проходит мимо,
не коснувшись тебя горячо ледяной рукой...

Но однажды туманным утром тебя разбудит,
Телефон, что от гулкого звона почти дрожит:
'Твоя верная Смерть тебя очень и очень любит,
Потому сегодня снова придётся жить'.