Mortuus : другие произведения.

Первая из двенадцати экзистенциальных пропастей Сьюзен Хартингтон или вакансия на рекурсию

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Отлично, начало цикла рассказов удачное. Эта стерва Петерсон будет в восторге. Надо будет подправить немного и сдать редактору. Хорошая идейка. Но как она пришла мне в голову? - Писатель отложил ручку и задумался. - Чепуха, вот это проникся персонажем, - он улыбнулся, - уж я-то точно реален.
  
  
  Я пишу этот дневник, чтобы хоть как-то фиксировать то, что со мной происходит. Дату, нужно поставить дату. Что сейчас? Сентябрь? Я не знаю... Он не говорит мне какое сегодня число. Похоже, что осень.
  
  Сентябрь.
  
  Я не знаю где я, только частичные воспоминания, какое-то здание, люди. Все похоже на бесконечный сон.
  Бессвязные мысли. Их очень много. Я сидела у окна или лежала в кровати - не помню точно, что была за комната и что за предметы находились вокруг меня. Только мысли - крутились, роились, не выплетая цельного полотна, раздваивались ветка за веткой.
  Я тонула в этом непонятном потоке слов, светало - только этот факт и больше ничего не останавливало ход фантазий, не придавало им реальность. Я чувствую, что Он может повернуть мой маятник на 360 градусов круга. Только зачем Ему это? Все эти часы, компасы, стрелки вспыхивают в сознании, я пытаюсь ухватиться за край, но Он решает, что время нужно перевести вперед или оставить стоять на месте.
  Только Он управляет временем... только Он. Нужно запомнить это.
  
  Сентябрь.
  
  Я шла медленным шагом вдоль тенистой аллеи по полуразрушенному городу, прямиком в дом Джона, где он прячется от грома и молний. Метающие их люди не похожи на божества, скорее это вспышки и отблики от настоящего света. Он не предложил мне чай, но я и не привыкла к тому, что этот парень хотя бы раз проявил вежливость. Он молчит, словно крот, а я - словно его купленная миниатюрная жена, но я не отчаиваюсь. Я покорна, но мы с ним только играем в покорность. Все острые ножи давно рассованы у меня по карманам, и я трачу силы и время, чтобы усыпить его бдительность. Но смех, беззвучный, напрочь отсутствующий в уголках губ или глаз и лишь слегка выдаваемый тембром голоса, я слышу как запах мяты - за десятки километров. Тишина или молчание? Джон считает, что разница огромна. Ведь можно говорить в тишине, развешивать корабельные снасти, шептать о том, что у нас так мало времени.
  
  Между нами происходит примерно такой диалог, я запишу его. Мне нужно все сохранить, чтобы понять линию. Господи, я вообще хоть что-нибудь пойму?
  
  - Ты нашел дневник, Джон? - я приветствую его одной и той же фразой и мне кажется, что ничего не меняется.
  - Нет, - все так же спокойно отвечает он.
  - Ты ведь не умеешь плавать, не забыл? - я или намекаю, или угрожаю.
  - Я спокоен, а значит - свободен от страха.
  - Если бы ты вернул те пионы цветочнику тогда, все пошло бы иначе...
  - Я найду все трещины в скорлупе, если ты об этом. - Его брови слегка приподнимаются, и возмущение готово зародится с самого дна; оно поднимает свою голову и прислушивается к моему дыханию, стараясь угадать, когда же я скажу заветное слово. Но я хитрее.
  - Нет, я говорю про Кевина, ты знаешь мое отношение к этому выродку. И то, сколько лет я потеряла, пока пыталась ухватиться за край его кошелька.
  - Я дам тебе денег.
  - Слишком просто, - я качаю головой удрученно, словно я пропустила на плеере любимую песню и теперь мне придется грести до берега самой в этой лодке.
  Он кивает мне в ответ, копирует мои движения, кружится голова, но он не расслабляется, наоборот игра захватывает его. Я это вижу. Могу ответить, могу продолжать, но вспышка, свет гаснет. Тишина.
  Я не понимаю, я не вижу линии. Я надеюсь, что Он к чему-то ведет меня. Но что можно понять...
  Сентябрь?
  Наверное, сентябрь. Надоело гадать. Пусть будет сентябрь, пока не узнаю реальной даты.
  
  Днем мелькали опять те люди. Вначале, когда я слышала их голоса, было страшно, я никак не могла понять, кто они, что делают рядом со мной. Но все вопросы быстро исчезали. Со временем и вовсе перестала спрашивать. В те дни, когда я их слышу, сажусь за дневник и стараюсь записывать в него все, что думаю.
  
  Вспоминаю опять наши встречи. И наполняюсь тем же настроением. Я долго рисую словами тени сумерек, воздух комнаты требует того. Он слишком прозрачен и несытен. Ему не хватает спелых яблок и травы, запаха черного насыщенного цвета. Я никогда не задумывалась, что будет, если смешать черный с яблоками. Наверное, он поползет змеей мне в сердце, утренними птицами изобьет ночь до белеющих трепетных пятен. Я вскину ладони, забывая, каким бывает рассвет. Потому что его зелень и его дрожание в моей глазнице слишком быстро высыхает, как слезы на ветру.
  
  8 декабря 2014г
  
  Постепенно я узнала, где я нахожусь. У меня есть свое жилье. Я больше не вижу то задание, даже мельком, но те люди все еще появляются. Опять светает, но я на улице: сейчас кто-то забрали мои ключи, и я не могу попасть в свою квартиру. Щебетание птиц превращается в тиканье часов, мне даже не нужен свет, чтобы понять, что ключи мне не вернуть. Я думаю, это они - те люди - забрали их. Огромная лужа возле двери отражает небо и звезды, на скамье сидит старик. Он вздыхает и просит меня о чем-то. Но я убегаю от него, я не люблю фашистов, они звонят мне каждый день, предлагая свои кредиты на большие мечты и воплощения или на фото в паспорт. Черная трубка телефона, как прикованная лежит в постели и не шевелится, не издает ни звука, потому что я закрыла все телефонные розетки в комнате кусочками своего самомнения. Мне наплевать на ее прихоти, я хочу свалить поскорее из этой ямы экзистенции. Но тщетно, потому что ты поймал меня на мушку. Хей-хей-хей, ты тут я знаю. Напеваю себе под нос испанскую песенку, но твои шаги она не заглушает. Ведь я падаю все глубже в эту пропасть, да? Деталей в моей скудной жизни становиться все больше, у меня теперь не только квартира, но и муж - тот самый Джон. Может быть, мне удастся как следует разбежаться и перепрыгнуть ее. Что я получу долетев до дна? Как случилось, что я в нее попала?
  
  12 января 2015г
  19:30
  
  Я разгадала суть. Понимаете, я разгадала, что происходит. Но это потому, что Он разрешил мне знать. Это приводит меня в бешенство. Я обросла реальностью. И начались совпадения. Сначала безобидные: тут имя совпало, там фамилия, похожие лица людей, мое лицо, которое напоминало чуть ли не половину актрис с телеэкрана. Тебе нравились мои сомнения, ты упивался моими размышлениями - и вел меня к финалу. Ты все-таки кинул меня в пропасть экзистенции, да? А что на дне? Дна нет. Но я все равно должна записать.
  Постараюсь быть предельно точной. Это был переломный момент, я решилась рассказать все им.
  
  Мы сидели за ужином. Я, Джон - мой муж, Ганс и Харви. Все было пристойно, мы потягивали приличное вино известной марки, Ганс рассказывал анекдоты, прикрывая все реальным именем своего шефа. Мы делали вид, что верим в его истории. Мне даже вид делать не приходилось, до того наивна я порой бываю. Харви молчал весь ужин. Я испугалась, что он обижен на то, что я огрела на днях его псину, когда та пыталась лизнуть мне щиколотку. Но, черт возьми, гребаное животное порвало мне платье, прыгая на него своими лапами. Разодрал весь подол, теперь оно никуда не годится, все в дырах от когтей, как молью потыкано. Не новое и самое любимое, но я иногда одевала его, когда хотела выглядеть в стиле Марлен Дитрих: благородность его бордового оттенка делала бледность моего лица аристократической. Хотя бордовый совсем не мой цвет. И тут раздался звонок.
  - Милая, это твой звонит? - спросил муж.
  - Да.
  Я подошла и взяла телефон. На нем высветился номер.
  - Странно, но мне вообще никто не должен звонить, ты же знаешь, я посторонним не даю свой номер. А тут
  И тут до меня дошло, что это за номер.
  Нет-нет, ты не мог так грубо проколоться, ты бы вычеркнул это место, и я ничего бы не помнила - ты специально это сделал.
  
  - Эти менеджеры по персоналу просто звери. Говорят, чтобы всучить свою работу, они нанимают хакеров и те взламывают персональные компьютеры потенциальных работников, - заговорщицки сказал Ганс, ожидая смеха.
  Интересно, они заметили, что этот звонок выбил меня из равновесия? Было не до смеха. Теперь ты точно дал понять мне. Это был знак.
  Я нервно забарабанила пальцами по столу, прикусив губу.
  - Так ты поднимешь? Кто звонит? - спросил муж, но я не отвечала.
  Я была растеряна. И это Он предвидел.
  Джон быстро посмотрел в мою сторону, словно пытаясь увидеть меня насквозь. Они ждали ответов.
  
  Телефон настойчиво звонил. Мое раздражение нарастало. Я отключила звук у телефона и стала напротив мужа.
  - Ты знаешь мой номер телефона, Джон?
  Это была просто маленькая проверка, что я не спятила.
  - Конечно.
  - 324-84-19 - мой номер?
  - Да.
  - Тогда посмотри, кто мне звонит.
  Я протянула ему телефон.
  На его лице появилась сначала улыбка, потом пауза и изумление.
  - Что, собственно, происходит? - Ганс оставил попытки шутить и стал серьезен.
  - А то, что это я сама только что себе звонила. Это мой номер.
  Я боялась, что сейчас в этот момент вырубят свет, как это обычно бывало, когда я докапывалась до чего-то, что мне не следует знать. Задавала лишние вопросы. Или ставила Его в тупик. Может, это предназначалось только мне. Но свет только мигнул. Ведь я могу просто исчезнуть в любой момент. Все может закончиться. Черт.
  - Какое мое полное имя, Джон?
  И тут же вызов прекратился. Я знала.
  Муж на минуту задумался.
  - Тебя зовут Сьюзен Мария Хартингтон. Не валяй дурака...
  - Это сейчас ты знаешь это! Полминуты назад ты не знал этого, Джон! Признайся себе в этом.
  - Сью, детка... конечно, знал, - пробормотал, он покачивая головой.
  - Нет, не знал. О чем ты думал эти полминуты?
  - О том, что ты шутишь или сошла с ума.
  
  Нет, нет... Он что, не даст мне сказать Джону. Но почему?!
  Я должна попробовать. Да, они же принимают все за шутку. Я перевела дыхание и сказала:
  - Джон, Ганс, Харви - вас не существует в реальности, точно так же, как и меня. Я долго шла к этому выводу. Мы выдуманы. Мы существуем только в этот момент времени. Это даже временем нельзя назвать, потому что то, где мы существуем, не поддается хронологическим законам времени. У нас нет прошлого и нет будущего.
  Они сидели и молча смотрели на меня. Кроме изумления не было никакой реакции.
  - Но почему ты говоришь, что мы не реальны? Я реален. Вот руки, ноги, пощупай - я реален, - сказал Ганс.
  - Нет, все мы - герои рассказа. Существует писатель, который пишет о нас рассказ. И вы знаете ровно столько, сколько вам положено знать по сюжету. Ганс, не задумывался, почему ты не помнишь своего прошлого?
  - Да есть оно у меня - я Ганс Мильтон.... - Ганс осекся и тут же продолжил - служил на флоте...
  - Ты не понял? Это он прямо сейчас прописал, болван. Ты - просто имя, может, из другого рассказа.
  - Бред... - вздохнул Харви. - Тогда все, что я бы ни сказал, ты припишешь его воображению. Ты понимаешь, что мы не можем тебя уличить, даже если допустим, что твой бред - реальность. У меня нет никаких шансов разубедить тебя.
  - Да, потому что ты не знаешь ничего о себе, Харви. Ты вообще возник недавно.
  - А кто давно? И почему ты знаешь это?
  - Потому что он позволил знать.
  - Но почему?
  - Откуда мне знать о его замыслах, может быть, это такой сюжет и он позволяет персонажам знать это.
  Джон встал и налил себе выпить. Он не хотел верить моим словам.
  - Но у нас же есть свобода воли.
  - Нет, мы как во сне. Во сне тебе часто приходит мысль о свободе воли? Он контролирует все: мысли, слова, эмоции. Нет никакой свободы, она эфемерна. Если ты выбросишься с окна, откуда тебе знать, чье это решение? Любой твой шаг, который ты подумаешь сделать или нет, будет прописан им. Сам вопрос, возникший в твоей голове про свободу воли - прописан им.
  - А ты что, избранная?
  - Видимо, я главная героиня...
  Я задумалась, мои мысли, дневники, все эти люди. Ведь и они не были частицами реальности. Нет-нет. Зря я думала, что сошла с ума. Какие могут быть сомнения? За все это время не было ни единой секунды реальности в моем существовании.
  
  ***
   - Отлично, начало цикла рассказов удачное. Эта стерва Петерсон будет в восторге. Надо будет подправить немного и сдать редактору. Хорошая идейка. Но как она пришла мне в голову? - Писатель отложил ручку и задумался. - Чепуха, вот это проникся персонажем, - он улыбнулся, - уж я-то точно реален.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"