ОДИН, с поДВАльной тишиной 
сольюсь, в меТРИческом расчёте. 
ЧЕТверг, вновь вЫйдет за сРЕдой - 
шагая пятницей к субботе. 

оПЯТЬ дождей густая ШЕрСТЬ, 
С высот небес ударит о зЕМЬ. 
Шиповник грусти будет цвесть, 
ВОСлед душе, где боль и протЕМЬ. 

оДЕВшись в мрамор, чтоб унЯТЬ 
огни страстей, что сердце месят. 
Я стану время доедать - 
бессонницей до цифры ДЕСЯТЬ. 


Ночь жарит в небе жёлтый блин, 
Расчёт был верен, я..... ОДИН..... 

......и можно счёт вести с начала...