Зимний день стирает краски
белым ластиком метели.
В трубке памяти стекляшки
прошлых чувств заиндевели.
   Неподвижные картинки
   вихря цвета, буйства плоти,
   неуместно яркой кляксой
   на заржавленном капоте
угасающего тела
редкой радости снежинки - 
из заветного портфеля
я на стол рассыпал снимки.
   Имена стирает время
   как бромиды на бумаге,
   лишь лицо твое качнется
   набежавшей каплей влаги.
Я уснул и улыбаюсь
снежных струй холодным током
на столе оставив память
сломанным калейдоскопом.