Меня порой пугают перемены,
Излюбленно деяние творца.
На старом фото оранжевые стены,
И молод я, спешащий без конца.

А здесь я улыбаюсь без причины,
С большущим на своей щеке прыщом.
С ноткою стыда к своей личине,
Словно я на фото нагишом.

На следующем девушка безмолвна,
Было ли то лето или нет?
И сердце так стучит в груди не ровно,
Подумать только, через двадцать лет!

До слез порою больно. Жаль чего-то,
Потерянного в жизни быстроте. 
Мне жаль себя... любившего кого-то,
Себя, кто много так успеть хотел.