Все, что веками создавала неутомимо человеческая мысль, за томом том,
Сдавлено в моем черепе в небольшой ком.
Я знаю, что умнее всех вас, не важно: голубая кровь или белая кость...
Я презираю ваши книги, блага мира и Вашу мудрость...
Все ничтожно, бренное, призрачно, как мираж...
Пусть вы горды, умны и прекрасны, но смерть сотрет с лица земли облик ваш,
Наравне с подпольными мышами легко, просто и даром...
И потомство ваше, история, бессмертие ваших гениев... 
Сгорят или замерзнут вместе с земным шаром.
Вы обезумели и идете не по той дороге и выбираете не ту...
Ложь принимая за правду, а безобразие за красоту.
Я удивляюсь вам, поменявшим небо на землю, и не хочу вас понимать.
Единственное, на что еще способен человек, -
Остановиться хоть на миг и осознать...

По сотне повторений три раза в неделю, в течение четырех лет...
Эт... то работа.
Шестьдесят две тысячи четыреста повторений и готова истина.
Идиоты.