Муратов слаб, как может слыть поэт, 
Его рассказанного ты не перепишешь...
Его не передать, но еслив сбросить с крыши,
То он стечет по воздуху, как мед...

Да, фуги, да, отображенья...
И весь мелкопоместный быт...
Имеет смысл, когда его хранит
Один уход, одно рожденье...
А если потерпеть, - то два терпенья.