Как-то раз в Петербург зашел дождь.
Словно, важный какой, вождь,
Он вышагивал не спеша,
Слегка шаркая тучей о крыши.

- "Ах, погода - чудо, как хороша!" -
Восклицали чердачные старые мыши.
И мышата пищали в ответ: 
"Хороша, ведь кота нынче нет!"

И действительно, серый огромный кот,
В дожди спит у окна, и совсем не встает.
Ведь коту хорошо, и тепло, и мягко, и сухо...
За окном же - "фырр-фыр!", но ласкает ухо.

В этот дождь было так же. И все же...
Было что-то в дожде, на дождь не похоже.
Дождь бы сам не своим, был другим.
Может, был он влюбленный, а может любим...

Он бродил по улочкам и закуткам,
Замирая то сям, то там,
И тоскливо очень вздыхал,
Словно что-то пытался забыть, или очень кого-то ждал.

Это странно, как ни крути -
Разве ж могут влюбляться дожди?