Это просто пустой листок. Он лежит себе на столе. 
Телефон стоит как герой. И молчит, о многом молчит. 
И простой, как наша любовь, на столе лежит карандаш. 
Чтобы было чем записать, может будут ещё слова.

Изогнулась лямбдою бровь. Пальцы дробью бегут-стучат. 
За окном густеет туман. Или просто вечер пришёл. 
И чужие мне, не мои, лезут мысли, криком кричат. 
Я встаю, смахнув силлогизм, и иду заваривать чай.