хочется свернуться волком у ног,
и беспокойно скулить на луну,
как верная и глупая собака. твоя?
и что с того, что я тебя любить
могу до нескончания Вселенной?
хотя найти тебя - иголку в стоге сена -
как будто бы и невозможно даже.
смешно. им всем. мне всё равно.
я равнодушен, зол, кромсаю кожу
на осколки, разбиваюсь в прах
и растворяюсь в грязных стаканах
полууличных, полуподвальных баров,
ласкаюсь к губам тех, кто никогда
не сможет понять боль утрат.
бесконечность преломления света
теряется в моих пустых глазах,
я смотрю на тебя, и не вижу тебя,
не могу ощутить среди холода ветра.
и мне больно, больно, больно от этого.
я не могу найти чрезвычайно долго,
будто вечно иду не той дорогой,
обращаюсь не к тем прохожим.
ты ведь знаешь, как быть одиноким
в потрясающей относительности мира.
но мне внутри всё говорит, и выжигает
слова на обратной стороне кожи:
ведь всё ещё совершенно возможно.
но направления, наверное, не те.
и где-то осталась потерянной карта.
была ли она - неизвестно мне вовсе.
и я устаю. и раздражаюсь. снова злюсь.
и режу чьи-то руки острием бумаги.
решаю что-то за кого-то, говорю.
мне, может, всё не так, да только
почему всё это волновать других должно?
мне кажется: всё так. должно быть.
может, просто сила убеждений,
внутри кипят что лавой через край,
легко пережигая все мосты к тебе.
но я смеюсь - твой клоун навсегда,
твой кукольный герой из дальних стран,
твоя мечта, твой сон и что-то больше.
я никогда не буду рядом, в сердце.
потому что из него глядит оперением
совершенно чужая стрела Амура.
-------
наутро ты проснёшься. солнце
будет освещать твои глаза небом,
превращая их в безбрежный океан.
и всё уйдёт куда-то в эту бездну.
ты будешь одиноким и спокойным,
холодным и расчётливым - как прежде.
и, может быть, тогда я успокоюсь,
узнав, что ты лишь остаёшься неизменным.