Старик ... Ему было около 100 лет. Роста выше среднего, загорелый, безволосый, с желтой кожей на лице, он был похож на мумию, принесенную из могилы. Его, слепого, держа за руку, подвёл к океану мужчина. Вид был удручающим. Мне было стыдно смотреть на дряхлого старика, хотя, конечно, он этого не видел. Мне всегда неловко смотреть на больных, обездоленных, несчастных людей, ибо я чувствую, как это ни странно может показаться, свою некую вину в этом. И я повернул голову в сторону океана.

Но, отвернувшись, я не мог убрать из глаз жалкий образ этого Старика. Сэр, подумал я, зачем вы здесь?

Он, этот дряхлый старик, когда-то был мальчиком, молодым человеком, который играл в футбол, интересным мужчиной, влюбленным в женщин, который развлекался с ними с чудесной бутылкой вина в дорогих ресторанах, прожил долгую жизнь. А теперь пора быть слабым старичком ... Зачем, зачем тебе океан? Зачем ему жить? Я мучительно искал ответ на этот вопрос, всматриваясь в огромные приливы морских волн, омывающих берега уругвайской Пунта-дель-Эста, которую на протяжении тысячелетий видели разные народы: индейцы, среди которых были красотки с бронзовой кожей , и людоеды., и пираты, и мирные рыбаки, моряки, грузчики, торговцы, ремесленники, иностранные завоеватели, банкиры, проститутки. Они, эти бесконечные океанские волны, на протяжении тысячелетий видели, как старики идут, ползут в океан. Почему они, больные, старые, усталые, искалеченные, на грани смерти, стремятся к океану? Поразмыслив, я нашел ответ. Нет, не поэтому Старик с трудом подходил к волнам океана, чтобы продолжать жить. Совсем не для этого. В океане Старик возвращался к своей молодости. Он видел себя капером, плывущим на шхуне и сражающимся с такими же пиратами, как и он сам. Он видел себя в казино, в борделе, в университете, в парламенте, в тюрьме. Он видел себя носильщиком, политиком, купцом, рыбаком, многодетным отцом, вдовцом, любовником, журналистом, футболистом.

Старик вновь переживал свою долгую и беспокойную жизнь.