Аннотация: "Сегодня самые тёмные сутки за 456 лет. 21 декабря совпали сразу три события - полнолуние, зимнее солнцестояние и полное затмение Луны". Тёмные сутки, пик творчества, освобождение от оков и кошмаров.
Тонкая иголка хитро крадется... Колко ищет вену, касаясь кожи. И вот уже темная кровь капает в стеклянный сосуд, стекает по стенкам... Для нее они все номера, все безлики - что та женщина, что тот парень с равнодушным взглядом, что эта неестественно бледная девица с нехорошим блеском в глазах...
...А вот уже другая картина - обнаженное тело, принадлежавшее молодому мужчине, разметалось на кровати; постельное белье, бывшее когда-то светлым, приобрело багровый оттенок и намокло от крови. Кажется, кровь повсюду - на стенах, на полу... Мы даже не поймем, было ли его лицо красивым, не узнаем цвет его глаз - застывшая кровавая маска из месива плоти унесла эту тайну. В его грудной клетке огромная рваная рана - словно флаг в дождливый день, повисли куски кожи на сломанных ребрах. Открытые раны с груди тянутся к паху - кожа живота изорвана, половые органы раздавлены, и повсюду кишки... Кишки... Как змеи, расползлись они по кровати... Должно быть, те змеи, чья родня ведется от того самого - искусителя в райском саду. Ох, не то первородным грехом назвали, не то...
И снова заболел старый шрам... Точнее, не шрам, а след от иглы...
...А тот страшный след ведет из комнаты в ванную - где все залито водой. Красной водой... Как будто тысяча вен превратилась в озеро... Да, вы не ошиблись, это кровь. И в этом маленьком озерце видна хрупкая изломанная женская фигурка. Скорчившись, обхватив голову руками, словно в немой мольбе... Неужели и она тоже? Но нет, погодя мгновение, она встает из воды, как павшая богиня-демоница, сломанная, окровавленная, сияюще-темная... Гротеск зла и добра, симфония их единения. Через минуту она наденет свое платье, которое тут же пропитается кровью, и уйдет, оставив после себя переломленную жизнь и месиво из крови, обезображенной плоти и слез. Мокрая ткань на мокрой коже. Холод по венам. Кровавый шелк... Каждую ночь, каждый день, каждую минуту она убивает, безжалостно, то искусно, то порой топорно-грубо... Беспощадно, с белоснежными крыльями за спиной и лучащейся из глаз тьмой. Он жив, но он умер... Мертвый. И вонь разлагающегося трупа не скроешь ароматом дешевого парфюма. Но на крыльях крови нет...
В блеске шелка, пропитанного кровью... Она словно просыпается, освободившись от минутного оцепенения, встряхивает головой и идет дальше...