Опять пересохли чернила, 
Бумага не просит стиха. 
Творение снова не мило, 
И муза как будто плоха: 

Болеет, наверно, родная, 
Простуда, ангина, хандра? 
Похоже, меня вспоминает: 
Икаю сегодня с утра.

А может, Харон поджидает? 
Пора мне на тот бережок? 
Прощаясь и вас покидая, 
Оставлю вам этот стишок.

На нашей могиле нет места, 
И слишком она далека...
Прости меня, муза-невеста,
За эту неровность стиха!

Прости, что писал самовольно, 
Тебя не дождавшись, один.
Мне виделось русское поле -
И с мамой гуляющий сын.

Наполнены золотом зерна,
И мягко волнуется рожь.
И были прекрасными волны,
И день безупречно хорош.

И мама сказала: "Когда-то
На свете не станет меня".
А сыну казалось - заката
Не будет у этого дня.

Казалось, что целая вечность
Над ними, как бездна небес...
Но был этот день, и был вечер, 
И с детства загадочный лес.

Сегодня на этой опушке 
Четыре могилки лежат.
Забыты друзья и подружки
И продан заброшенный сад.

Однажды за городом в Польше,
Гулял я тому года два 
И встретил такое же поле
И мамины вспомнил слова.

Мы пыль и воротимся к пыли.
И всё-таки жаль мне слегка: 
Нет места на нашей могиле, 
И очень она далека...