Александр Нашельский

Меня  встречают  города,
На  камне--иней,
И  строятся  в  каре  года
Тревожных  линий.

Обласканный  врагом  вчера-
Бежал  от  лести.
Безрадостные  города
Забытой  чести.

И  вновь  поющие  поля,
И  запах  мёда,
И  ярость  солнечного  дня
В  зените  года!

Но  каждый  миг  длинее  тень-
К  закату  ближе.
Садится  солнце  за  плетень-
Подсолнух  ниже...