Александр Нашельский

           РАННЯЯ ОСЕНЬ
   
      Прохлада. Холодит трава.
      Босой ступаю осторожно,
      Слегка кружится голова,
      Но возвратиться невозможно.
      А бело-голубой фонтан
      Стекает каплею живою
      И солнце золотой иглою
      Пронзает неба океан.
      *     *     *
 
      Осиротевшие поля
      Холодным инеем покрылись
      И на восходе с небом слились,
      Огнём немыслимым горя.

      Пустая мокрая земля.
      Над ней-туманные просторы,
      И в ожидании дождя 
      Молчат кривые косогоры.