Лысеют природные бархаты мхов
На дряхлых постройках времён наших дедов.
Растёт с каждым годом количество слов,
Скудеет их вкус на богемных обедах,

Чем громче кричат, тем скупее умами,
В дырявое небо плюются от скуки, 
А где-то за сизо-седыми дымами
Цветут доброй замши зелёные руки...