Нет уж, увольте, я не гений,
Я лишь писака, рифмоплёт.
Всю фальшь моих стихотворений
Поймёт любой, кто их прочтёт.

Вот гений - Пушкин Александр,
Есенин тоже гений был,
И Маяковский - гений странный,
И Лермонтов, что Михаил.

А я... Да что я, право, сделал?
Чего такого сочинил?
Выходит шито грязно-белым
Всё из моих слепых чернил.

Нет, я не гений, я не гений
И даже вовсе не поэт,
Таланта нет во мне и тени.
Прошу, не спорьте с этим, нет.

Свои я знаю недостатки,
Не может плюсов знать никто.
Мне надо бы писать украдкой,
В очаг или хотя бы в стол.

А я, глупец, на ветер бросил
Те графоманские плоды, 
К которым нужно пару весёл,
Чтоб выбраться из рифм воды.

И вот мои туманны вирши
Попались людям на глаза.
От доброты их вялый нищий
Вдруг получил высокий сан.

За справедливость порадея,
Как вразумить теперь мне их?
Я знаю, средства нет вернее,
Чем показать свой новый стих.