Над закатной травой промычал козодой,
Воздух медом густеет,  хоть режь его,
Умываюсь огнем, утираюсь водой,
На все стороны кланяюсь вежливо.

Что глядишь на меня, многоглазая тьма,
Что пугаешь, чащоба звериная?
Покарает ли бог недостатком ума,
Если горькую долю отринула?

Или сжалится, даст не попасться в силки?
А родные огни далеки, далеки...