Гитары струна оборвалась внезапно,
Мне нечего делать, пойду я домой.
В пути сочиню я стихи поэтапно,
Стяжаясь без правил с рифмой хромой...

Включу телевизор и дикие крики
Заполнят меня, перелившись за край.
Я выжму, что будет из спелой брусники,
"Катаной" взмахнув, как крутой самурай...

Но что мне мечи, коль острее их слово...
Закрою глаза и сложу их подряд...
Пусть это "не масть" и пусть это не ново,
Но только лишь в них уложу свой "заряд"...

Струну наложу на гитару и песней
Польется мотив, сопрягая слова,
Что может быть лучше и интересней,
Когда за окном вновь бушует гроза...

Лишь в звуках живут душа и надежда,
Лишь в звуках соседствуют мука и лесть.
Поэт - это гость, а не глупый невежда,
Который забыл свою совесть и честь...

Поэт каждый раз открывает впервые
Свой мир многотомный дрожащей рукой,
И в образах тонет, они ж как живые
Бредут без пиита упрямой толпой.

Слепы и беспомощны эти созданья,
Ложась, как попало, по воле творца.
Но могут звучаньем отлить мирозданье 
И в жизнь воплотить все желанья борца...