Маленький городок,заблудившийся в бескрайних просторах России,напоминал раскаленную сковородку. Одуванчики прятались под модными желтыми шапочками,но все равно солнце нещадно пекло их прелестные головки. Голубой ситец небес лениво стригли ласточки,изнывая от духоты.Только-только брызнувшая в мир ароматными гроздьями сирень,как-то моментально выгорела и пожухла,и нежная листва деревьев лениво перешептывалась меж собой мечтая о прохладе.
Глядя на то как солнышко распаляется все жарче и жарче,достал гулявший невдалеке бродяга ветер из своих карманов флейту,уселся поудобнее на ветку душистой липы и завел нежную и тихую мелодию . Листва ожила,зашепталась громче,ласточки ускорили свой бег. А ветерок играет громче,гонит стадо облаков,как пастух отару. И солнце,кажется наслаждается этой дивной музыкой,уже не так яростно щекочет ладошки и заглядывает в тебя сквозь линзы дымчатых очков.
Город уже не кажется жаровней,если в нем звучит хрустальная песенка ветерка,и ты вдруг ловишь себя на мысли что не замечаешь его серости,потому что он принарядился в розово-белые одежды ,и лишь ветер разносит сквозь этот прекрасный наряд солнечные лучи и отзывается в душе нежной скрипкой.