Мне тридцать семь
Нет, я не Пушкин
И на дуэль никто
Мне вызов не 
        бросает,
Но сердце раною
         кричит,
А боль, как
Острием пронзает
Кинжал поэта -
    его совесть,
Копье поэта -
      его честь,
Любовь поэта -
    вечный поиск
И в сердце 
 выстрелов 
     не счесть...