|
|
||
к подруге | ||
Смерть, где твое жало? Я письма твоего опять перечитываю строки, вспоминаю о краткой жизни, мелькнувшей мимо... Да, таким он и был - избалованный, жестокий, обаятельный недоросль, всеми всегда любимый. И мечты его были, словно мечты ребёнка, например, в Новый год под ёлкой смотреть подарки. И смеялся он несолидно, по-детски звонко, одевался пижоном, слишком модно и ярко, не толстел, не лысел и выглядел чуть за тридцать, помню, хмыкал лукаво: - "А так для дела полезней!" Скромный счет юбилеев не дал ему измениться до звонка ревизора - последней страшной болезни. Сорок лет не возраст, да что повторять без толку... Скажeм лучше постфактум: кто рано ушел - счастливый. Каталог прегрешений попал на дальнюю полку, вряд ли нужно в этом письме ворошить архивы. Он отозван назад, туда, где сразу понятно, все разборки земные не стоят медного грóша. Потому и в ссорах шла всегда на попятный, будто видела сердцем, куда уйдёт твой хороший. На интрижки супруга накинула покрывало, сохранила на время свой карточный домик зыбкий. Без скандалов и воплей радостно целовала, пряча слезы под пудрой, встречала тихой улыбкой. Вот такая любовь, пишу безо всякой насмешки. Если б знать, что судьба в кулаке для него держала. По приказу свыше вместо орла или решки все решило Великой Убийцы острое жало, уничтожив невнятицу вашей жизни почти мгновенно. Снова горький сентябpь, еще одна годовщина... Смерть крестом зачеркнула его ребячьи измены, перед Богом и совестью он - только твой мужчина! |
|