Журчит вода в ручье, сбегая по камням и находя покой в кувшинковом пруду.
 Танцует гибкий дух у жаркого огня, и слышно, как поет у озера дудук.
 Купала позади, был сорван яркий цвет. Тот, кто его сорвал, сумел от нас уйти.
 И влажная  трава давно укрыла след,  и, уронив росу, запутала пути...
 Молчим. А что сказать? Поет в ночи дудук. Журчит ручей, за нас о чем-то говоря.
 И в пламени костра танцует гибкий дух, сгорая всякий раз и все же не горя...