Слепая тушь твой образ на бумаге 
едва найдет - рука растет из жопы. 
Мы то ли психи, то ли мизантропы. 
Глаза рожают только капли влаги. 

И счастье превращается в бутылку - 
открыв ее, ты не увидишь чуда, 
а лишь вопросы: кто? куда? откуда? 
долбят без остановки по затылку. 

И нету больше яблок, главпочтамта, 
зеленых кедов, песни с херувимом... 
И пустота вокруг непобедима. 
А рифма нахер не нужна здесь.