Нездорово касаться воздуха руками,
Нездорово каждый день пустоту целовать,
Нездорово выдумывать себе образ,
Чтобы долго в трубку потом молчать.

Больно понимать все вышесказанное,
Больно, ведь отказаться уже нет сил.
Для меня этот путь - вещь заказанная,
Небеса перед жизнью о нем я просил.

Страшно каждый день ходить по краю,
Делая вид, что это лишь старт,
Длинной-предлинной дороги к раю.
А так мне осталось - с октября по март.

Я нездоров. Меня вряд ли вылечат,
Это не орган моего тела.
Эта болезнь гораздо глубже.
Горазждо глубже, чем мне хотелось бы.

Я слаб. Напоминать не надо.
Я сам себе это говорю.
Я вижу сам, что начинаю ломаться
Под весом мира фальшивых "люблю".

Я боюсь. Боюсь разувериться,
В том, что я умею любить.
Боюсь не стать тем, кем хочется...
Боюсь, придется себя убить.

Да брось! 
Получишь еще пару фраз и улыбку -
Тепло в твоем сердце приют найдет,
Душа вдруг поймет - все будет ok...
Пока в ней еще одна часть не умрет.