Туча бело-сизой тушкой 
приютится на ночлег. 
Ёлка в тучу ткнёт макушкой, 
и над миром будет снег

сыпать свежей, вкусной манной, 
от заката и до звёзд.
А над сопкой безымянной,
месяц мутный примет пост.

А к зимовью, по окошко,
наметёт метель сугроб,
и запутает дорожки,
и азартно, и хитро.

Белый плен и пламя в печке,
тишина на сотни верст.
И зима бывает вечной,
и приятною - до слёз...