Дождя тугая нить
стреножит время цепко,
доверчивых секунд,
опять,
замедлив ход...
И всхлипнет у окна
подруга и соседка -
ночная маета -
бессонниц зрелый плод.
Завеса от того,
что называлось миром,
пространно и мокро
раскинется впотьмах...
И низкая луна
дырявым бледным сыром
останется скрипеть
безвкусно на зубах...
...А дождь на тополя
набросит мятный запах,
согреется рука,
аккорды бередя...
Луны туманный круг
покатится на запад,
и с губ скользнёт мольба
на флажолет дождя...