Какая разная она - и тишина, и Тишина. А слов безмолвен звукоряд, лишь электрический разряд терзает струны тонких вен и изоляции взамен, вдруг, снизосходит полнота и исчезает глухота...
Пусть мир твой избранен и тих, но, если ты к тому готов - увидишь музыку моих, уже сбывающихся, слов...
Не услышишь, когда я к тебе подойду - обернёшься на тень от протянутых рук. А бесчувственных фраз, обнажаясь, не ждут и молчанием жгут, вдруг очнувшийся, звук.
Тишина - к тишине - столкновение глыб... И зрачков волокно - глубь... без дна - океан...
Поглощает шумы, весь поток перекрыв, нас от мира других ноль-частотный экран.
Твои плечи пропахли солнцем... Мои руки тянулись к ним... Ты секунду был незнакомцем, мой таинственный пилигрим...Чёрный вакуум привокзальный...Тёмной пропастью - тишина...Всюду символы и...фатальность, и прозрение - что волна...
И принятие, и отдача, и безмолвия - волшебство...И слова ничего не значат, если рядом плечо твоё...
А сегодня у меня дождь...И в окно уже глядит ночь...И зачем-то я молчу, но, лишь с молитвой мой порыв схож...
Мокрых листьев оглушил вздох, и всё кажется, что ты здесь...Бессловесный мой во тьме зов попадает под воды взвесь. Мир сужается ночной до удалённых смс-фраз...Жёлто-серых фонарей дрожь застывает в глубине глаз...
Побудь со мной, пока стиха не рвётся нить неумолимо, пока рука моя легка, пока зову тебя любимым. Побудь со мной, пока луна не повстречалась с чёрной тучей, пока ночная тишина не стала громкой и колючей от наплывающих обид на расстояния и сроки...Побудь со мной, пока знобит, а не морозит от упрёков...
Твоё безмолвие с моим плюсует равнодушно время и строки полнятся сомненьем и мы молчим...молчим...молчим...
Нет, я тебя не тороплю...Я для себя сейчас - загадка...Но принимаю без остатка, всё, что когда-то полюблю...В заветных складочках души уже лежат воспоминанья. Благословенное молчанье, ты, лишь, восторг не заглуши. А жесты рук - почти слова - красноречивее немного... И оставаться недотрогой, уже, утрачены права...
А дождь по листьям шелестит - быть может, так вздыхает море...И лунный свет лежит на шторе, и отражается в горсти, прохладной от летящих струй, промокшей, вплоть до устья нервов...И истощаются резервы души под звуки тонких струн...
А где-то, очень далеко, о чём-то ночью плачет море, и плач похож на тихий говор двух тополей, что под окном...
Земляничные поляны...изумрудные леса...Пальцы в соке - тёплом, пряном; колокольчиков глаза... На ладошке - спелых ягод россыпь, пробую на вкус...Яд...тягуч, пахуч и сладок, как коктейль июльских чувств...
На губах, от сока липких, оседает тихий зов основанием улыбки в обрамленьи зыбком, зыбком, лишь тебе понятных, слов...
Не пальцы твои по поверхности вен, а дождь, о тебе моросящий, приносит опять наваждения плен, забыв о покое щадящем. Теряя тебя по частям...по часам, в мозаику грёз забираю короткий... короткий... июльский роман, что жизни длиннее бывает...И бьются часы, ночь на строчки дробя, и дождь всё никак не уймется...Боюсь, что когда доживу до тебя, ты станешь опять незнакомцем...