Беззаботно, желтобоко
расцветёт в ночи луна.
Он, который одинокий,
встанет в прорези окна.

Диалог из тихих вздохов
и полузабытых слов...
- Не старайся, одинокий,
возвращать меня из снов.

Цвета чёрного бумага,
и черней ночи слова;
строчка, скользкая от влаги,
лишь бессмыслицей жива...

За плечом раздастся шорох
от его опавших плеч,
наплывёт на разум морок,
и бессвязной станет речь.

Взгляд устало и покорно
поползёт за край листа.
Существа растает контур...
Онемеют вдруг уста...