Шагает кот по острию ножа,
И белый снег становиться пурпурным.
Беда всегда приходит не одна,
И чувства все как в погребальной урне.
И бьёт наотмашь топором палач,
По зеркалу печальных судеб.
И рвется из души прощальный плач,
Меня никто за это надеюсь, не осудит.
И счастье жизни было взято под замок.
Любовь была разрублена на части.
Надежду тоже кто-то уволок,
А ненависть, и злость вдруг дорвались до власти.
Шагает кот, лишь оставляя след из крови.
И белый снег становиться пурпурным снова.
И если это мы зовём "любовью",
Зачем нам "жизнь" и  "смерть" - два лишних слова?