Мы сидим у костра, а восход так мучительно близок, 
Мы живём этот миг, не надеясь дожить до утра. 
Как закончится ночь, мы пополним потерянных список, 
Список тех, кого в сети мечей затянула война. 
 
Нас немного осталось, и мы не желаем сражаться, 
Но отваги и ярости в каждом из нас на троих. 
Мы готовы давно с своей жалкою жизнью расстаться, 
Только смерть почему-то всегда забирает других. 
 
Почему же война? 
Почему никогда 
Наших лиц не увидят родные? 
После тысяч боёв, 
Чья в победах вина? 
Нас вели за собою слепые. 
И когда мы пройдём 
Тяжкий путь до конца, 
Не найти нам родного порога. 
От движения с ветки стекает роса, 
Мы встаём, слыша пение рога. 
 
И в глазах наших пламя кровавой зари на восходе, 
Той зари, что всё небо сжигает в пурпурном огне. 
И в огонь этот мы без надежды на завтра уходим, 
Без надежды на подвиг, лишь с верой в друзей, в тишине. 
 
Страх наш спрятан надёжно, а большего нам и не надо, 
Чтобы в лица друг другу без тени сомненья смотреть, 
Ободряя других, ободрения ищущим взглядом, 
Поднимая дух тех, кто уходит на верную смерть. 
 
Бьётся стяг на ветру, 
Мы погибнем к утру, 
Что придёт осветить нашу славу. 
Не имён, не могил 
На богатом пиру 
Чёрных птиц, пьющих смерти отраву. 
Скоро будет гроза, 
Нас зовут небеса, 
Ожидают в прекрасных чертогах 
Души павших бойцов, 
Что закроют глаза. 
Небесам ждать осталось немного.