Я все бросил. Бросил петь, бросил писать, даже пить бросил. Остался наедине со своими мыслями. Со своим я. Неловко выходит : от себя я очень смущаюсь. Не привык я так резко быть с собой, слишком уж дико это после жизни в обществе, в толпе. Остаешься один начинаешь думать, додумываешься до каких то невероятных вещей, тошно от этого. Как же одиноко. Это одиночество будто кричит, незамолкая, и звук этот как от тишины отдается в моих ушах, а на душе так горько и страшно становится от того, что я один. Удручающе. Один здесь. Один в мире. Один... это же свобода, к которой все отчаянно стремятся, не так ли?.. Для меня это пока слишком, я еще не готов. Выпить бы что ли....