Аннотация: Это ещё одна недописанная вещь. Рассказ. Но раз уж я взялась выкладывать "заброшенные" тексты в "холодильник" - пускай этот кусочек тоже будет здесь. И, когда-нибудь, я его всё-таки закончу!
Победи меня
Ты идёшь по улице, довольный и собой, и этим вечером. Редкие прохожие мелькают в тени домов, стараясь быть незаметными. Ты не стараешься. Зачем? Тебя здесь все знают...
Уже поздно, но мысли пойти домой не возникает. Вернее, она возникает, но сразу прячется - обидно тратить такой хороший вечер на пререкания с женой. А то, что жена затеет скандал, едва ты вернёшься, тебе известно как никому другому. Как и то, что возмущаться она будет твоей самовольной отлучкой 'в этот притон'. Жена не отстанет от тебя, пока ты не дашь ей слова, что больше никогда не пойдешь в заведение Кривого Носа - и также, как всегда, уже в следующую среду ты это слово нарушишь, снова приняв участие в боях.
Пройдя три квартала, ты заворачиваешь в появившуюся впереди таверну. Пьяные крики и звон доносятся изнутри, сообщая тебе, что нормальные люди квасят уже вовсю и довольно давно. Зайдя, ты садишься на любимое место напротив рамы, когда-то бывшей зеркалом, и кивком подзываешь разносчицу. Запыхавшаяся, раскрасневшаяся девица в заляпанном сарафане выныривает из пьяной толпы и, выслушав твой заказ, мигом скрывается с глаз.
В ожидании пива ты лениво изучаешь взглядом посетителей. Все те же лица, что и неделю назад. Пьяные, помятые, налившиеся кровью, а и расквашенные рожи местных завсегдатаев имеют одно неоспоримое и очень важное для тебя преимущество - они не ходят на бои и не таскаются за тобой после, норовя нарушить не только твоё одиночество, но и чувство эйфории после очередной победы. Среди всей этой пропитой насквозь толпы ты выглядишь чересчур прилично и спокойно. Сегодня победы для тебя обошлись без крови - пара синяков и фингал под глазом не в счёт, такие 'украшения' время от времени появляются у любого уважающего себя мужика.
К тебе пытается подсесть Одноглазый - старый солдат, потерявший на войне не только глаз, но и семью. Ты привычно шугаешь его, не желая делиться своим пивом с кем бы то ни было. Ожидание медленно, но верно начинает тебя раздражать, и следующего потенциального собутыльника ты прогоняешь от своего столика пинком под зад. Ещё через какое-то время, когда появляется очередная парочка желающих напиться за твой счёт, ты уже с нетерпением ожидаешь возможности съездить по физиономии хоть кому-нибудь... Радость и спокойное умиротворение сменяется злостью - где же эта чёртова разносчица, мать её за ногу?! И где твоё пиво?!! Парочка выпивох, заметив опасный блеск твоих глаз и сжавшиеся кулаки, спешно ретируется обратно - за свой столик.
Разносчица появляется неожиданно, неся на подносе поллитровую кружку пива с медленно оседающей шапкой ароматной пены. Ты облегчённо вздыхаешь и откидываешься чуть назад, расслабляясь. Подошедшая девица встаёт прямо на твою вытянутую в проход ногу и, ойкнув, отскакивает назад, пытаясь одновременно удержать ровно поднос и оторвать от края стола зацепившийся рукав сарафана. Ткань с треском рвётся, кружка пива медленно, но уверенно скользит по подносу и летит прямо тебе на колени. Донышком вверх.
Пена брызгает в лицо, на твоих почти чистых рубашке и штанах расплываются тёмные пятна. В ярости вскакивая с места, ты даёшь волю рукам, звонкой пощёчиной отбрасывая разносчицу от себя. Впрочем, пощёчина в твоём исполнении - это полновесный, сильный удар, особенно для хрупкой и невысокой девушки. Может, вывихнута челюсть, может, сотрясение мозга или просто выпадет пара 'лишних' зубов...
Ты стремглав выскакиваешь на улицу, подставляя лицо прохладному ночному ветру и пытаясь успокоиться. Фыркнув и встряхнувшись, как большой кот, направляешься прямиком домой. Хватит на сегодня драк - и облитых пивом штанов.
Ты смело идёшь по середине полуосвещённой улицы. На тебя никто не посмеет напасть, ведь ты - Боец, местный силач и чемпион. Тебя обожает половина мужского населения города - а вторая просто не знает о еженедельных турнирах у Кривого Носа. Что, впрочем, не мешает этой второй половине помнить тебя, как очень опасного и сильного противника, с коим лучше не связываться, если желаешь остаться здоровым.
Впереди, под чадящим, единственным на квартал, масляным фонарём то ли стоит, то ли чудится тёмная фигура. Ты даже не уделяешь ей внимания, небрежно проходя мимо.
- Боец!
Голос женский, но резкий и громкий, и ты медленно оборачиваешься, останавливаясь будто через силу.
- Говорят, ты любишь побеждать, Боец. Говорят, в этом городе давно не осталось тебе соперника - но ты всё равно каждую неделю выходишь на ринг, чтобы повалять в пыли и крови своих противников... Ты ведь любишь побеждать, Боец? Даже тех, кто слабее тебя. Верно?
Обладатель женского голоса подходит ближе, останавливаясь в трёх шагах от тебя. Тёмный плащ с капюшоном падает на землю, открывая взгляду хрупкую девичью фигурку в чёрном обтягивающем костюме из натуральной кожи. Ты хмыкаешь.
- А ещё говорят, Боец, будто ты никогда не отказываешься от поединка. И не принимаешь отказа от соперника. Говорят, будто тебе не важно, с кем драться, Боец - с мужиком, с воином, с сопливым парнем или... хрупкой девушкой. Подерись со мной, Боец. Здесь и сейчас. Победи меня.
- А может, займёмся более приятным делом?.. - скалишься ты.
- Победи меня, Боец, - голос становится ещё резче, он вгрызается в уши, как жужжание надоедливого комара. - Я вызываю тебя.
Ты раздражённо встряхиваешь плечами. Ты выше её в полтора раза, шире в два и тяжелее в три. Она тебе не соперница... Но раздражение накатывает волнами, и вспоминается злость, вынесенная тобой из кабака.
- Победи меня! - выдыхает девушка и едва заметным взгляду движением делает шаг вперёд, пытаясь лягнуть тебя ногой в подбородок. Ты отшатываешься, рефлексы берут своё, и ты пытаешься перехватить её ногу на пути назад. Она выскальзывает из твоих рук и отскакивает на безопасное расстояние, непонятным образом успев пнуть тебя в колено.
Ярость боя захватывает тебя целиком. Ты рычишь, как дикий зверь, бросаясь на такого обычного и привычного Противника - человека, который должен быть повержен в пыль и растоптан на потеху себе и толпе. Но девушка оказывается очень быстрой и юркой. Раз за разом ускользая из захватов, она успевает ударить то в челюсть, то в бок, то в ногу или предплечье. Эти удары неопасны и неболезненны, но они раздражают тебя всё больше и больше, заставляя бить сильнее и безжалостнее...
А девушке надоедает этот затянувшийся танец, и она одним прыжком оказывается позади тебя. Подсечка, череда ударов, слившихся в один - и ты уже лежишь на боку, свернувшись калачиком от нахлынувшей боли. Жадно хватаешь ртом воздух, ещё не понимая, что уже всё кончилось, что бой состоялся и победитель сейчас стоит над тобой, вправе вовсю отпинать тебя по почкам и уйти, не оглядываясь. Ты хрипишь.
- Что же ты, Боец? - голос насмешлив и спокоен. Как будто и не было только что яростного боя, как будто это не она мелькала вокруг тебя, единым слитным движением нападая и ускользая от ударов. - Ты не в форме? Ты ведь... ты проиграл, Боец!
Девушка смеётся злым жгучим смехом, накидывает плащ и исчезает, растворяясь в окружающих тенях. Фитиль в фонаре трещит, дёргается и неспешно затухает. Тебя обволакивает ночь...
На следующий день ты везде, где можешь, спрашиваешь о победившей тебя девушке, стараясь, впрочем, не выдать своего интереса. Твои приятели прикладывают все усилия, чтобы найти твою 'новую пассию' и заодно разузнать о ней побольше. Но поиск не даёт результатов. Нет такой девушки в твоём городе. По крайней мере, не было за последние пару недель.
В следующую среду тебе совсем не хочется идти к Кривому Носу - но приходится, ведь ты там чемпион и завсегдатай. Не приди ты на бои - и на следующий день полгорода стало бы выяснять, не заболел ли ты. Или, может, уехал?
Вечер проходит как обычно. Победы взбадривают и освежают тебя, и, выходя от Кривого Носа, ты уже и думать забываешь обо всяких странных девушках. Ты угощаешься пивом в давешнем кабаке, по дороге домой никого не встречаешь и на следующее утро просыпаешься беспечен, весел и доволен собой и жизнью. Как всегда.
Ещё через неделю тебя вновь одолевают сомнения, и вновь не происходит ничего необычного. Твой проигрыш... о, это горькое - перец вперемешку с тмином и горчицей, - вязкое и липкое слово 'проигрыш'... он забывается, отходит в прошлое, как страшный, но давно пережитый и уже не беспокоящий тебя сон.
И, конечно же, твоя беспечность не остаётся безнаказанной.
На этот раз ты ведёшь схватку осторожно, бьёшь только наверняка и стараешься лишний раз не вертеться. Твои скупые и чёткие, выверенные движения настолько отточены и смертоносны, что тебе стоило бы бояться самого себя. Но противница этого даже не замечает. И снова ей надоедает затянувшийся поединок - и она прекращает его мгновенно. А потом так же жгуче и злорадно, как и в прошлый раз, сообщает тебе 'Ты проиграл, Боец!' и растворяется в ночи.
На следующий день, снова удостоверившись, что в городе о твоей противнице и слыхом не слыхивали, ты всерьёз начинаешь опасаться за свой рассудок. Вот только явные и чёткие следы её ударов не дают списать произошедшее на бред разыгравшегося воображения. И ты находишь выход из этой ситуации. Простой и понятный.
Ты задираешь Петрушку-Косача, главаря одной из местных банд, с которым обычно сохраняешь вооружённый нейтралитет. Ваша скоропалительная драка заканчивается отлично для обоих сторон: за 'просто так' отпущенный тобой Петрушка явно считает этот день самым везучим и счастливым в своей жизни, а ты... Ты теперь можешь любоваться красочными разводами разнокалиберных синяков по всему телу - и они больше не напоминают тебе о ночном поражении и гибком чёрном девичьем силуэте.
На следующую неделю ты ожидаешь всего, чего угодно, но только не повторившегося нападения. С этого дня твоя мучительница не оставляет тебя в покое ни на минуту. Стоит тебе только подраться или даже просто расквасить кому-то нос, и вечером ты привычно вздрагиваешь от резкого окрика: 'Победи меня, Боец!'...
Ты становишься нервным и раздражительным. Ты медленно, но верно начинаешь бояться драк - ведь каждая из них, в общем-то, заканчивается твоим вечерним поражением. Однажды ты не выдерживаешь и, уже лёжа на земле, хрипишь в невозмутимое лицо победившей: 'Что тебе нужно? Что ты хочешь от меня?!'. А в ответ приходит, как всегда, холодное и спокойное: 'Победи. Победи меня, Боец...'
Равнодушие и обречённость скатываются с тебя, как с гуся вода. Она хочет, чтобы ты её победил? Что ж... Ты уверен, что сможешь это устроить. Рано или поздно, большим или меньшим усилием, но сможешь.