Аннотация: Для чего мы живем? Почему умираем? Еще человек не научился строить дома и плавить железо,как начал задавать эти вопросы.Сейчас же стоит задать себе вопрос ,а что чувствуют те кто остался жив?
Завтра не наступит никогда.
Юность - холодной ярости пора,
суждений дерзких, смелых...
Любви, огня в крови...
Сегодня умер мой брат. Верный друг, человек ближе которого у меня не было. Он как никто другой понимал меня, стойкий, сильный, смелый и чудаковатый. Последнее слово я услышал недавно. Так говорили по телевизору. Правда, папа всегда говорил, что нет ничего проще, чем пялится в гре.... Зомбиящик. После чего сгонял меня с кресла и садился пить пиво. Тогда я в слезах бежал к маме, но она с очками на носу, последствия долгой работы кассиром, устало смотрела на меня и качала головой. Я вытирал слезы и хлопнув, ну ладно, прикрыв дверь, бежал к брату. Он жил на чердаке, вокруг полок и ящиков. Вечно бледный, с красными ушами, он тихо шуршал карандашом по бумаге, отец - человек простой, считает, что ручки это буржуазные излишества. От того в доме были, " и будут только карандаши": Пока я живу здесь. Брат над ним тихонько посмеивался и молчал... Вот он - лежит сейчас в деревянном гробу оббитым синим бархатом, дядя Джонни постарался, правда в жизни его зовут не так, но почему то отец называет его полушутливо - наш дядя Джонни. А мы грустные и молчаливые стоим и вдыхаем прелый, сухой воздух. С боку от меня стоит мама, вся в черном, её рука нервно сжимает плечо младшего брата Стива. Стив еще слишком маленький, всего семь, ему грустно, но только мамина рука удерживает его от пляски. " В нем столько энергии, что если бы поезд умел говорить, его бы обязательно назвали Стивом" :так говорил брат. Грудка земли крошится в ладони, вдруг сквозь толпу проползает почтальон. В честь смерти брата он на удивление относительно трезв, не считать же стакан виски за большую дозу. Обычное дело, он передает конверт в руки отцу, отец не может раскрыть, мешает повязка, отдает матери, у нее трусятся руки. Конверт рвется, лист выпадает к моим ногам, я наклоняюсь, беру лист, и от неожиданности почти отпускаю его в полет. Пришло сообщение из издательства, брат со скуки отправил туда свой стих, как он говорил, - " Если выгорит, ты пойдешь учиться в колледж, а если нет, займемся подделкой документов для поступления". Дело выгорело, мама в нетерпении дрожащим голосом просит меня прочесть, - "Дорогой Джозеф, мы бесконечно благодарны вам за участие в нашем конкурсе юных поэтов, ваш стих занимает второе место, в награду вы получаете десять тысяч долларов". - Последние три слова я читаю дважды, никто не верит. Но вот все вспоминают о случившемся, и радостные лица постепенно блекнут и темнеют, деньги пока не заменили этим людям смерти. - Бросай,- мать подталкивает меня, комок земли летит вниз,- Бах!- Дальше как в тумане. В себя прихожу уже на трибуне, идиотское правило делить горечь с другими, но я не хочу. А как бы поступил он? Прочел бы стих, значит?
Война.
Что ты знаешь о войне?
Где ты слышишь это слово?
И не страшно же тебе проговаривать все вслух.
Не боишься, не страшишься, не зябнешь.
Ты хоть знаешь что такое война?
Ты хоть раз смотрел в человека сквозь прицел автоматного дула?
Или может стреляли в тебя?
Говорят... День придёт и все... Смерть унесет.
Пока.
Говорят... Все уйдут... туда... за облака...
Что, страшно стало?
Сердечко в височках стучит?
Ну, так что же молчишь?
Скажи же мне про войну.
Разбейся сопливой рекой,
и требуй, проси, заклинай,
только дай мне... и дай мне...
и дай.
Нет, ты не знаешь что такое война?
Там ты не был и не видел все то что скрывается в теле людском.
Все те духи - добрые, злые, весь мусор или стержень из стали.
Нет, там ты не был.
Ты ведь не знаешь, что не война убивает.
Нет... но человек на курок нажимает.
Приказ отдает... человек.
А впрочем... И не пуля нас убивает,
а небрежность, лень, разгильдяйство и хамство.
Нет, нас убивает рутина.
Ну, так что?
Скажи мне... Что такое война?
Это трупы - людей, насекомых, животных?
Это осколки снарядов, частицы пуль, кровь, грязь, экскременты?
Что не красиво, так умирать, а?
Жить вдруг захотелось?
Или может?...
Изопьёшь ты чашу Иуды сполна?
А?... Нет, ребята.
Не смерть - война, и не жизнь - война.
Но для кармана - война...
кармана - заметьте, политика.
Ну, так что же такое война?
Смесь денег, грехов, страсти - к низшей власти страсти,
к смерти, ужасам, преткновению - все это война.
И не важно в каких ведете или ведется целях, она - война.
А вот дом, дом родной не чужой, но свой, для семьи гнездовище.
Разворочен, скорежен, затоптан и вбит...
Что ж...
Сам решай - что он для тебя? Здание, часть памяти пройдённой или родина?
Я тебе не Господь и не пастырь заблудших овец.
И как я вознадеюсь, не безнадежно - ты не овца, нет.
Что бы там не говорили.
Не баламутили, чью либо воду и тебя ей не поливали, нет.
Ты не дурак, нет.
Нужно только захотеть и хоть чуточку, чуточку... сделать, всего лишь чудочко...
Что ж... сам решай и помни, не война убивает, нет.
Убивают - небрежность, лень, разгильдяйство и хамство.
Да!... Вот - это и есть война.
А против иль за она?
Со всеми равна, рутина - она... война.
После последних строк люди расслабляются, весь стих, они накручивали и накручивали себя, пока не воссоединились в монолит и не выдохнули. На прощанье читаю короткую молитву, так положено, но делаю не шаблонно, а от души, - " Господи дай нам сил дожить до завтра, ибо оно не наступит никогда. Аминь".