P.S. Писано по прочтении этого: http://samlib.ru/k/kleandrowa_i_a/black_lullaby.shtml
Я возвращаюсь во всякий вечер, так что дремать будешь утром/днём. Звёзды моргают, дрожат, как свечи, напоминая: мы все умрём. Раньше ли, позже, в компостной яме, или во взрыве усталых недр -- явимся все к старикану Яме, этот хозяин безмерно щедр. Повод, однако, к сложенью лапок просто смешон. Преуныл. Нелеп. Чуешь затылком бодрящий тапок? Ну так не романтизируй склеп. Две только вещи важны до дрожи: кто ты? какой ты оставишь след? Каждый да помнит, на что он может, каждый -- в особенности поэт. Нам ли, рождённым на пепле звёздном, не вспоминать про последствий звон? Так что, покуда ещё не поздно, будь как Марцелл, а не Белла Свон.
Ладно. Оставим уже "про это". Требует строгости тишина. Не покидайте меня, поэты! Вам ли не помнить, как я нежна?
