Любовь к себе бесплодна и нема.
Она способна длить существованье,
Плоть услаждать гарниром и лобзаньем,
Пленяя душу видом синема,

А разум - бесконечностью познанья.
Она при этом - майя и тюрьма,
Уютная и ласковая тьма,
Лишённая дыханья состраданья.

Себялюбивый неизбежно лжёт,
Что строго доказал нам Алан Тьюринг...
Поэт блуждает в конопляной дури?
О нет, поэт не курит. Просто жжёт.

Строка и чувство, жаркое горнило:
Любимой взгляд - точнейшее мерило!