(Альтернативная концовка Американской Истории Ужасов «Отель»)
Лос-Анджелес отель "Кортес" 2016 год
Просторный вестибюль гостиницы декорирован старомодно, словно хозяина не беспокоит, будут ли у него клиенты или нет. Стены табачного цвета и темно-коричневые колонны, как многовековые дубы поддерживают балконы.
- Добрый вечер. Вас приветствует отель "Кортес" - улыбаясь здоровается администратор. Женщина в возрасте с очками в роговой оправе напоминает старую жабу с красными выпученными глазами.
- Добрый, - я едва смог вымучить подобие улыбки. - Мне нужен номер.
- А вы откуда, простите за любопытство? У вас такой акцент, - она смеётся, поправляя седые короткие волосы.
Мягко она выразилась о корявом английском, который я не вспоминал уже двадцать лет ещё с института.
- Кривой Рог, Украина.
- Никогда раньше не слышала о таком городе, - администратор отходит за ключом
- Я бы удивился, если б слышали, - я улыбнулся уже искренне. В Штатах мало кто знает даже об Украине, не говоря о родном городе.
- Что вас привело в "Кортес" мистер…? – толстая рука шуршит по странице книги, размашистым почерком заполняя пустые строки.
- Чернокнижный Роман Витальевич. Конференция по истории, - соврал и глазом не моргнул. Я работаю учителем истории в университете, но ради конференции лететь на другой конец света ни в коем случае. Меня интересуют здешние обитатели.
- Ваш номер 35, - улыбается жаба. - Если хотите насладиться гостеприимством отеля "Кортес", загляните в бар к Лиз на втором этаже. Сегодня там многолюдно.
Кивнув, перехватываю спортивную сумку в другую руку, и беру ключ.
Лифт везет на нужный этаж. Длинный лабиринт коридоров словно в египетской пирамиде только без ловушек, чтобы жертвы не могли сбежать от хозяина Джеймса Марча. Везде царит гробовая тишина, даже звуки шагов тонут в мягком ковре. Пока все, вычитанное в сети об этой гостинице, сходится.
Сегодня подходящий день 31 октября. Вещи можно не распаковывать вряд ли пригодятся. Положив сумку в шкаф, иду в ванную. Холодная вода обжигает лицо и успокаивает нервы. Сейчас 17:19 до вечера полно времени, руки слегка дрожат в предвкушении.
Лучше подготовиться к встрече заранее и кисет из замши покидает уютный карман брюк. Вытряхнув из мешочка кубик из красного камня, разглядываю на ладони причудливую игру света. Словно внутри бурлит вулкан, и лава переливается вдоль каждой грани - призраков в отеле полно. Сняв пиджак и закатив рукава рубашки, иду к двери выставив руку. Просторный номер с двуспальной кроватью под окном. Плотные шторы не пускают свет уличных фонарей и ярких витрин. Во время обхода единственным источником света в комнате служит кубик. Импульсы рубинового сияния выхватывают на кровати и стенах размытые пятна, которые были смыты или выстираны. Здесь произошло убийство и не одно, а в ванной расчленяли тела как туши в мясной лавке. Я поспешил убрать Душелова иначе он покажет каждую сцену гибели в подробностях. Вытерев холодный бисер пота со лба, складываю платок и по привычке достаю любимый инструмент. Опасная бритва как всегда идеально заточена.
Спустившись на второй этаж, иду в бар. За спиной открытый балкон, с которого хорошо просматривается вестибюль. Все столики томятся в одиночестве. Одна растрепанная женщина неопределенного возраста курит за барной стойкой.
- Лиз нальешь виски гостю? – она обращается к трансвеститу, протирающему стакан.
Я оторопел от такого радушия. Незнакомка внешне сильно напоминает наркомана, неопрятна, круги под глазами, как у панды и цвет лица по оттенку ближе к туалетной бумаге.
Накрашенные губы бармена или барменши растягиваются до ушей.
- Самое лучшее на восточном побережье, - яркий макияж не скрывает морщин, глаза, разрисованные как у проститутки, светятся гордостью. Лиз ставит передо мной стакан и отходит.
- Как тебя зовут, красавчик? - она продемонстрировала жёлтые зубы.
- Роман, - даже не пытаюсь улыбаться этому чучелу, я ещё не пил.
- За тебя Роман, - она подымает бокал мартини и залпом опустошает его.
- Кто это заглянул в нашу скромную обитель? - громко поинтересовался за спиной мужской голос.
- Не лезь! – наркоманка шипит, как разъяренная кошка.
- Разрешите мне на правах бывшего хозяина пригласить вас на вечеринку в честь Дня всех святых, - услышав шаги в мою сторону, оборачиваюсь к нему. Истинный джентльмен в темно-синем костюме 30-х годов. Волосы зализаны, колючий взгляд изучает меня, а тонкая полоса усов, как крыша дома, над губами размером с двух жирных гусениц. Вроде я его уже где-то видел.
- Я подумаю, - уклоняюсь от предложения и делаю глоток. Огненная жидкость обжигает рот.
- Может подымимся ко мне? - громким шепотом интересуется наркоманка.
- Да на свою зарплату я могу разве что руку тебе поцеловать, - я еще мало выпил, чтоб бросаться на первую встречную, но вдруг она знает о постояльцах. - Хотя пошли, а то здесь скучновато, - допив виски, лезу в карман за кошельком.
- За счёт заведения, - трансвестит, облокотившись на барную стойку, провожает нас взглядом.
- Почему молчишь? Развлекай даму, - в коридоре наркоманка пытается взять меня под руку, но я аккуратно выскальзываю, - мне не хватает романтики. Расскажи о себе немного. Кстати я не представилась, меня зовут Салли. Я певица.
- Очень приятно, - я пропускаю ее вперед, чтобы она открыла дверь номера.
Салли зажигает абажур возле кровати и снова улыбнулась:
- Может выпить за знакомство?
- А что есть вкусненького?
- Абсент или ты такое не пьешь?
- Пойдет, - рассматривая как она достаёт выпивку, я нащупываю в кармане бритву. Ночь не бесконечна, пора бы получить ответы.
- Я преподаватель по истории в институте. Люблю путешествовать по разным местам, где водятся привидения.
- Не против, я закурю? - не дожидаясь ответа поджигает сигарету.
- Говорят здесь тоже видели призраков.
- Я об этом знаю, как никто другой. Так что вам крупно повезло встретить Салли. Что-то у меня горло першит, пора выпить. Не крепковато для вас Роман? –
- Справлюсь, - неуверенно отвечаю, а сам пытаюсь затаить дыхание, чтобы не вдохнуть вонючие пары абсента. Несколько глотков и стакан пуст, а меня чуть не стошнило на мягкий ковер. Мир закрутился вокруг, как будто я сидел в карусели, а не стоял в номере наркоманки.
- Так вы хотите посмотреть на призраков? – где-то рядом ржала размалеванная стерва. – Это легко устроить. Сегодня Хэллоуин и «Кортес» забит ими. – она выплевывает каждое слово, будто втыкает в меня тонкие длинные иглы. Я неуверенно шагаю навстречу и делаю резкий выпад. Она не успела отдернуться, и серая молния расчертила бледное лицо, срезав сигарету.
- Спасибо за абсент.
Она истошно заорала, но я толкаю ее к стене, пытаясь зажать рот. Темными тонкими червями из раны тянется густая кровь, а мои пальцы размазывают её по впалым щекам.
Салли вырывается и отходит на середину комнаты:
- Призраков хочешь?! Ну так смотри, - она истерично хохочет, а порез мгновенно затянулся, словно его не было. - А сейчас нас будет больше. Марч! Марч! Иди к нам, втроём развлекаться будем.
Я опешил, но убрал бесполезную бритву и вытащил из другого кармана кисет. Душелов, словно раскаленный уголек ярко светится изнутри, чувствуя неприкаянную душу. Салли притихла и уставилась на мою руку, завороженная рубиновым сиянием. Резкий прыжок и она барахтается в моих объятиях. Завалив ее на кресло и выпустив на мгновенье тонкую кисть, получаю звонкую пощечину. Хватаю запястье и сжимаю до хруста, а камень правой рукой вминаю в осунувшееся лицо.
Душелов тонкими языками пламени пожирает певицу. Бледная кожа вспыхивает, словно тополиный пух и сгорает без следа. Через пару секунд я остаюсь один в полной тишине
Тихий стук в дверь прозвучал как гром среди ясного неба
- Обслуживание номеров, - объявила за дверью горничная.
Голова по прежнему кружится и тошнота подкатывает к горлу. Убедившись, на кресле не осталось следов наркоманки, впускаю горничную с тележкой заставленную ведрами и тряпками.
- Мне сказали тут надо убраться, а здесь все чисто. Ни капли крови, - бубнит рыжая женщина, щепетильно изучая обстановку.
Дверь снова распахнулась, едва не попав по носу. На пороге ухмыляется джентльмен с тонкими усиками:
- Кажется меня звали.
- Джеймс Патрик Марч, - я вспомнил его лицо на фото, а в баре не узнал.
- И не один, а с друзьями, - он проходит в номер, оттесняя меня к кровати. - Позвольте представить мистера Уэйн Гэйси и мистера Рамиреза.
Здоровенный мужик загримированный, как клоун и второй низкий патлатый латиноамериканец входят в комнату, прикрыв дверь. Я в ловушке с тремя серийными убийцами. От одного камня толку мало. И абсент зря выпил, ноги как у плюшевой игрушки совсем не держат.
- Мистер Марч, я пока в ванную подготовлю, - обьявляет горничная. Вот он шанс. Я разворачиваюсь и толкаю тележку к двери, обгоняя рыжую тетку несусь в ванную. За спиной слышен грохот и довольный голос бывшего хозяина:
- Отлично господа. Он хочет поиграть, так даже интересней. Не люблю однообразия.
Только щелкнул замок, тут же последовал сильный удар. Здоровяк не сообразил, что дверь открывается наружу. Я открыл холодную воду и стал жадно пить и умываться, но моё отражение в зеркале по-прежнему расплывается. Я как лис в западне, не могу убежать, но сдаваться не собираюсь. В номере продолжается возня и кто-то скребется ко мне. Надо найти оружие, кроме Душелова. Труба с занавеской, закрывающая душ. Алкоголь прибавил дури и я вешаюсь на нее, как обезьяна.
Длинное лезвие выкрашивает щепки, все глубже врезаясь в моё укрытие.
- Может топором?
- Мистер Уэйн Гэйси, а где романтика погони за жертвой?
- К дьяволу романтику, - что-то тяжелое ухнуло и фонтан деревянных брызг накрыл меня. В огромной щели мелькает тёмная копна Рамиреза.
- Теперь я, - лезвие ножа расширяет проем. Костлявая рука латиноамериканца пытается дотянуться до замка. Наконец я смог сорвать крепления. Тёмные пальцы хрустнули под блестящей трубой и залезли обратно.
- Мистер Чернокнижный это вы зря затеяли, - лицо Марча появляется в проеме и я как копьем штрыкаю его своим оружием. Но одернуть не успел, кто-то перехватывает трубу и вырывает ее из моих рук.
Снова орудует нож и дыра растёт с каждым ударом. Уже видны крепкие руки Уэйн Гэйси. Он пытается открыть замок и втискивается по шею. Вот так удача. Прижимаю ладонь с камнем к макушке серийного убийцы. Его крик, словно любимая музыка, ласкает уши. Он пытается вырваться, но я наваливаюсь на его плечо. Через несколько мгновений призрак маньяка растаял. Его гибель наполняет меня энергией и я уверенно открываю дверь. С разбегу сбиваю Рамиреза и вылетаю в коридор. Опять лабиринт, но я хорошо запоминаю дорогу. Еще несколько поворотов и лифт.
Нажимаю на кнопку вызова до тех пор пока створки не расходятся в стороны. Посреди кабины симпатичная блондинка в вечернем платье и темноволосый мужчина моего возраста направляет на неё пистолет. Я отвожу оружие в сторону и достаю бритву. Одно точное движение и сонная артерия выплевует алую струю в лицо дамы.
-Извините..., - пытаюсь восстановить дыхание и вижу в дверях ухмыляющегося Марча.
- Ничего страшного. Это вам спасибо, - она пальчиком убирает крупную каплю крови и слизывает ее, глядя мне в глаза. - Какой этаж?
- Третий, - я старательно отвожу взгляд от ее глубокого декольте.
Обернувшись, блондинка нажала кнопку: - Милый ты свободен. Он со мной.
Как только мы приехали, я выскочил без оглядки и побежал к себе, держа кубик наготове. Но никого не встретил. Забрав сумку, спускаюсь к жабе сдать ключ.
- Конференция так рано закончилась?
- Ее отменили.
На сегодня мне хватит привидений, вернусь за душой Марча в следующий раз.