Итог, несшитых песен.
Слова, слова, слова...
И горлу уже тесен,
Их звук и их борьба.

В темнице заточенные,
Они вершат свой рок,
Как-будто заключенные,
На неопределенный срок.

И мне их жалко, песней,
Я выпущу на свет,
Всю радость, и чудесней,
Не будет тех "ребят".