Опаленным крылом -
                           черным по белу,
Каленою стрелой
                                  пробитым
По пыли подорожной
                             сизой
Волочил битый влет
                               ризу.
Не юродивый, не варнак, не расстрига -
Брел, подбитым крылом пыля.
И такой неказистый с виду, -
Как носила его земля.

Удивлялись ему
                           встречные, -
Ни о чем, ни к кому -
                            речь его,
От нее неспокойно
                           как-то,
И в руке не костыль,
                             а палка.
Обходили, стыдясь да оглядываясь -
Не идет ли убогий вслед.
И, тайком плюя, радовались:
Слава Богу, нет.

...Плакал ангел, дрожа телом,
Не признали, а был бы белым -
Всяк приветил бы у очага,
И катились в пыль слезы-жемчуга...