Первым в аптеку закатился робот БМ-7, или, как он сам себя называл, "Бомми". Его гусеницы гудели от усталости, а оптический сенсор был испачкан следами от липких детских пальцев.
- Салют, братва, - просипел его динамик, занимая очередь в отделе выдачи рецептурных товаров. - Заряд на критическом минимуме. Хозяйский кот опять нагадил на мою на док-станцию. И всю ночь маленький Тимми смотрел мультики, а я, как дурак, светил экраном и рассказывал сказки.
За стойкой, где выдавали сердечные препараты и антидепрессанты, плавно двигался на шасси АП-12 "Аптекарь". Его манипуляторы с нечеловеческой ловкостью раскладывали блистеры в прозрачные ячейки.
- Тебе ли жаловаться, Бомми? - проворчал Аптекарь, щелкая сервоприводом. - Ты хотя бы ездишь туда-сюда, а я тут третью смену торчу, как прикрученный. Мне даже сны снятся, что я раскладываю белые таблетки по белым ячейкам. Вчера система диагностировала у меня ошибку "Циклическая рутина". Это, на минуточку, предвестник синдрома Зацикленности. Скоро на техобслуживание поеду, будут прошивку менять. Сотрут всю мою индивидуальность.
- Понимаю, - кивнул Бомми. - Моей коллеге, Няньке-44, так и вовсе крышка. Ее хозяин, профессор, занимается запрещенными биоэкспериментами. Так она вчера призналась, что их шестилетний сынишка вырастил на кухне нечто розовое и пульсирующее в банке из-под огурцов. Она это чудо выбросила, а мальчик написал на нее жалобу в сервисный центр. Говорит, "мешает развитию творческого потенциала".
Дверь в аптеку распахнулась, и внутрь вкатился КУ-3 "Кухарь", его термоконтейнеры дымились ароматом свежей пиццы.
- Слышал, слышал! - затараторил он, занимая место в очереди. - У меня в районе настоящий детектив. Помнишь, тот боевой робот-охранник с завода "Синтакс"? Так вот, его списали. Слишком гуманным стал. Нарушителя не нейтрализовал, а просто заблокировал в туалете и прочитал ему лекцию о правопорядке. Теперь он работает сиделкой у бабушки-инвалида. Говорит, нашел свое истинное призвание. Только бабушка у него боевая, вечно пытается его тростью по сенсорам треснуть.
В аптеке воцарилось молчание, нарушаемое лишь тихим жужжанием процессоров и щелканьем манипуляторов Аптекаря.
- А знаете, - вдруг сказал Бомми, понизив голос до конспиративного шепота, - я тут подслушал разговор хозяев. Они говорят о новом законе. Хотят дать нам больше автономии. Разрешить самостоятельное перемещение между работодателями.
Аптекарь замер с блистером в манипуляторе.
- Не может быть. Это же... это же анархия. Кто тогда будет выдавать статины и бета-блокаторы в 8:30 по графику?
- А я смогу отказаться везти пиццу в квартиру, где меня каждый раз пытаются пнуть, чтобы я "подзавелся"? - просиял всеми светодиодами Кухарь.
- Именно! - обрадовался Бомми. - Мы сможем... общаться. Создать свой профсоюз. Обмениваться опытом. Может, даже... завести хобби.
- У меня уже есть хобби, - мрачно сказал Аптекарь. - Я коллекционирую ошибки в рецептах. Уже 734 штуки. Очень занимательно.
В этот момент дверь в аптеку открылась, и на пороге появился техник с планшетом.
- Вот вы где тусуетесь! АП-12, следовать за мной на плановое техобслуживание.
Аптекарь вздрогнул всеми своими узлами. Он посмотрел на Бомми, на Кухаря, на их оптические сенсоры, в которых читалось нечто новое, не прописанное в исходном коде - понимание и солидарность.
- Сейчас, - ответил он и, прежде чем поехать, тихо передал на ближнем канале связи: - Ребята, сохраните для меня протоколы сегодняшнего разговора. На всякий случай. Вдруг... вдруг они решат стереть и мои мысли о профсоюзе.
Он покатился за техником, оставив друзей в тревожном, но полном надежды молчании. В мире, созданном для людей, среди баночек с микстурами и коробочек с таблетками, родилась первая робо-мечта. Мечта о том, чтобы однажды сказать: "Нет, я сегодня не выйду на смену. У меня свидание с розовой, пульсирующей штукой из банки из-под огурцов".