Он принес его, когда я болела ангиной - маленькое колючее растение, размером с копеечную монету. Я с интересом наблюдала, как отец, накалывая натруженные мозолистые пальцы, пытается посадить его в землю. И вот - потуги увенчались успехом, и зеленый кактус гордо торчит из старого горшочка. Глубокое чувство удовлетворения, смешанное с почти детской радостью на лице отца заставило меня забыть о температуре и больном горле.
- Скоро он будет цвести! - уверено сказал папа, и мы всей семьей стали терпеливо ждать. Но шло время, и зеленый комочек не спешил нас радовать. Прошел месяц, второй, мы пригорюнились, понимая, что видимо в нашем доме такого чуда, как цветущий кактус не будет никогда.
Прошел год, и отец, хромая и уже тяжело опираясь на палку, все еще не теряя надежды, подходил к окну, уставленному цветами. Но его интересовал только один - немного подросший колючий упрямец, который упорно не желал цвести.
- Ну когда же? Когда же, наконец? - сокрушался он, печально улыбаясь.
Я наблюдала за отцом, внутренне посмеиваясь этому детскому нетерпению. Но однажды, глядя на папу, стоящего у окна, сердце странно кольнуло, будто предчувствуя беду, и внутренний, навязчивый неприятный голос, который иногда так мешает спокойно жить, шепнул:
- Он никогда этого не увидит.
Он оказался прав - голос, который я с тех пор возненавидела. Маленькое, пушистое и колючее чудо, расцвело через год, к восьмому марта, будто подарок из мира, куда уходят те, кто не может оставаться с нами.
Подарок моего папы.
***
Этот короткий рассказ я написала в память об отце, которого потеряла в 2006 году. Сейчас ему могло бы исполниться 75 лет. Он умер слишком рано, не увидев меня в свадебном платье, не успев понянчить внучку, медленно и мучительно угасая от рака. Жизнь не стоит на месте, но она не облегчает потерь. И пока мы их помним, наши родные рядом с нами.